Un relato íntimo sobre la vida, la carrera y la amistad de un hombre que supo hacer del oficio político un arte de lealtad, inteligencia y palabra.

 Los orígenes de un hombre de palabra

De Los Mochis a la Ciudad de México, la semilla de una vocación

Infancia y primeras raíces

Enrique Jackson nació el 24 de diciembre de 1945 en Los Mochis, Sinaloa. Creció en un valle fértil, donde la agricultura marcaba el pulso de la vida cotidiana. Rodeado de cañaverales, maizales y frutales, aprendió desde niño que el trabajo era la base de la dignidad. La ciudad, joven y pujante, respiraba un aire de modernidad gracias al esfuerzo colectivo de quienes creían en el progreso.

En su hogar, sencillo y lleno de valores, la honradez no se predicaba: se practicaba cada día. La disciplina y el respeto se aprendían en la mesa familiar y se confirmaban en las calles del pueblo, donde todos se conocían.

Desde niño entendió que la autoridad no empieza con un cargo, sino con el ejemplo.

Era un muchacho de mirada atenta y voz mesurada. Prefería escuchar antes que hablar, y en esa actitud se iba formando un carácter paciente. Quienes lo rodeaban percibían que guardaba dentro una brújula que le marcaba siempre el camino correcto.

Su memoria no era un archivo: era una brújula.

Con el tiempo, esas primeras experiencias en Los Mochis le darían un temple especial: el de un hombre que aprendió a valorar el esfuerzo silencioso y a confiar en la fuerza del trabajo comunitario. El germen de su vocación política estaba sembrado allí, entre los campos y el puerto, en la vida cotidiana de una ciudad que no dejaba de crecer.

Quien aprende a escuchar de joven, llega a la vida pública con el tesoro más escaso: la paciencia.

Formación universitaria

La Ciudad de México lo recibió con el bullicio de sus avenidas y la intensidad de sus debates. Ingresó a la UNAM para estudiar Ciencias Políticas y Administración Pública. Allí descubrió que el conocimiento era la herramienta que podía dar sentido a su deseo de transformar la realidad. La universidad le abrió las puertas a un mundo de teorías, discusiones y confrontaciones de ideas.

La UNAM le dio teoría; la calle, realidad; y él eligió el puente: el servicio.

Los sesenta eran años de efervescencia. La juventud cuestionaba al régimen cerrado, y las aulas eran foros de intensas discusiones. Enrique participaba con serenidad, sin levantar la voz, pero con argumentos sólidos que ganaban respeto. Su estilo comenzaba a definirse: discreto, reflexivo y firme.

Prefería construir una salida antes que exhibir un problema.

El ambiente estudiantil lo formó en la crítica, pero también en la necesidad de propuestas. Comprendió que no bastaba con señalar lo que estaba mal: era indispensable ofrecer alternativas.

El oficio político, asumió, se escribe con dos palabras: preparación y carácter.

Primeras responsabilidades

Al egresar, Jackson combinó trabajos en la iniciativa privada con sus primeras funciones en la administración pública. Aquellas oficinas discretas lo enfrentaron con la realidad de la gestión: el salario que no alcanza, el abasto que se retrasa, la familia que depende de una decisión administrativa.

Un sello: cumplir sin hacer ruido.

No era un burócrata pasivo. Tenía claro que cada expediente representaba una vida, y que la eficacia podía significar la diferencia entre la esperanza y la frustración. Por eso actuaba con rapidez y con cuidado a la vez.

Si algo podía resolverse hoy, no tenía sentido posponerlo a mañana.

Así comenzó a destacar: con resultados discretos pero visibles, con un estilo que evitaba el choque innecesario y privilegiaba la salida concreta a los problemas.

En el tablero de la gestión, su jugada preferida fue la que evita el conflicto inútil y abre el camino al acuerdo.

Vocación de servicio

De esas primeras experiencias, Jackson sacó una enseñanza que marcaría su trayectoria: la política no se trata de brillar, sino de servir. Lo importante no era la fama, sino la confianza de la gente. Ese credo lo acompañaría siempre, desde sus primeros cargos hasta los más altos.

No buscó la fama: buscó la eficacia.

Nunca le importaron los reflectores. Su obsesión era resolver. Sabía que los aplausos se desvanecen, pero los resultados permanecen. Y con ese pensamiento avanzaba.

No quiso aplausos: quiso resultados.

Ese estilo sobrio se convirtió en su sello: firme en lo esencial, flexible en lo accesorio. No buscaba ganar debates vacíos, sino abrir caminos posibles para la convivencia y el progreso.

Y cuando tuvo que elegir entre ganar un debate o construir una salida, eligió la salida.

Así terminó su primera etapa vital: del valle fértil de Los Mochis a la intensidad de la Ciudad de México, del aula universitaria a los primeros encargos de servicio público. Ya se anunciaba el hombre que marcaría décadas de política mexicana: discreto, eficaz y siempre de palabra.

El funcionario que nació de la emergencia

De la administración social a la prueba del terremoto: un carácter en modo servicio

Oficio en el abasto social

Antes de que su nombre apareciera en la gran escena nacional, Enrique Jackson ya se había entrenado en responsabilidades complejas. En los años setenta y ochenta trabajó en programas de abasto y protección salarial. Fue un tiempo en el que México enfrentaba inflación, crisis de precios y desajustes que golpeaban directamente la mesa de las familias.

Donde otros veían un trámite, él veía la oportunidad de que algo funcionara mejor.

En oficinas sin reflectores aprendió a medir las urgencias: un ajuste de precio mal calculado podía significar el enojo social; una distribución bien hecha, la calma en comunidades enteras. Allí, sin discursos, se fue formando el político con sensibilidad administrativa.

El mapa de un país también se entiende desde una bodega: allí se aprende la ruta del hambre y su remedio.

Cada cifra era, en realidad, un rostro. No se trataba de tablas contables, sino de vidas que necesitaban estabilidad. Ese aprendizaje lo llevó a ver la política desde una dimensión práctica: no como ideología en el aire, sino como respuesta concreta.

La justicia social, sin administración capaz, se queda en promesa.

Cuauhtémoc: la ciudad herida

El terremoto de 1985 cambió para siempre la vida de millones y también la de Enrique Jackson. Al nombrarlo delegado en la Cuauhtémoc, la demarcación más golpeada por la tragedia, lo lanzaron a la prueba de fuego. No era el cargo más cómodo, sino el más urgente.

Nada forma más a un servidor público que una ciudad rota pidiendo manos.

Entre escombros, campamentos improvisados y familias desesperadas, tuvo que improvisar respuestas y coordinar apoyos. El caos era evidente, y cualquier error se magnificaba. Sin embargo, su estilo de calma y método comenzó a notarse.

En la emergencia, el estilo de Jackson fue una suma: firmeza + calma + método.

No eran tiempos de discursos. La legitimidad se ganaba caminando las calles, escuchando a damnificados, poniendo orden en medio del colapso. Así fue como se ganó respeto.

Nadie sale igual de una zona cero: o se agranda el corazón, o se empequeñece. En él, se agrandó.

Protección, tránsito y transporte

Tras la emergencia, continuó su paso por áreas clave del gobierno capitalino. Fue responsable de la seguridad vial y después del transporte urbano. La Ciudad de México, gigante y convulsa, pedía soluciones diarias: rutas, choques, vialidades congestionadas.

Gobernar una ciudad es armonizar el ruido: que todo suene, pero que nada ensordezca.

Coordinó policías, planificó traslados, revisó horarios de camiones. No era glamour: era el día a día de millones. Allí aplicó su estilo de decisiones rápidas y pensadas a la vez.

Una buena decisión técnica evita cien discursos de justificación.

Ese tránsito por la gestión cotidiana lo hizo comprender que el ciudadano no espera grandes milagros, sino funcionamiento básico y constante. Esa era la vara de medir.

El ciudadano no pide milagros: pide que las cosas funcionen.

La lección de la emergencia

La experiencia del terremoto y del gobierno capitalino lo dejó marcado con un credo simple: estar presente, informar con claridad y decidir con responsabilidad. Esos principios serían su base como legislador y negociador en los años venideros.

La autoridad que se gana en la calle pesa más que la que otorga un nombramiento.

Supuso, además, una especie de bautizo político: saber que la política no se mide en salones, sino en banquetas, donde la gente mira a los ojos a quien manda y le reclama o le agradece.

Hay días en que el gobierno se define en una banqueta.

De esa lección sacó la certeza de que un político debe estar al alcance de la mano de la gente, y que no hay legitimidad mayor que la que se obtiene caminando al lado de los ciudadanos.

Si la gente siente que estás, te cree; y si te cree, camina contigo.

Así terminó una etapa fundamental de su vida pública: la de un funcionario que nació de la emergencia, y que salió de ella con el carácter endurecido y la vocación renovada.

 El operador priista y el arquitecto de estructuras

Del primer encuentro en la 59 Legislatura a la confianza de campaña

La 59 Legislatura: el primer encuentro

Fue en la 59 Legislatura federal donde por fin conocí en persona a Enrique Jackson. Hasta entonces tenía solo referencias: se hablaba de su seriedad, de su estilo sobrio, de su capacidad de negociar sin necesidad de alzar la voz. Pero fue en la Cámara de Diputados donde descubrí al hombre detrás de la fama.

Nada sustituye al momento en que el rumor se convierte en mirada y la referencia en palabra directa.

Enrique era vicecoordinador de nuestro grupo parlamentario; Arturo Núñez, con su ingenio tabasqueño, era el coordinador. Entre ambos

 mantenían el equilibrio de la bancada. Jackson, con serenidad, se ocupaba de los detalles: hablar con diputados, ordenar agendas, resolver lo que parecía mínimo, pero que en realidad sostenía la vida diaria del grupo.

El verdadero liderazgo se mide en la calma que ofrece al grupo cuando todo parece enredarse.

En mis primeros pasos, él fue guía. Me orientaba en los procedimientos, me explicaba el sentido de ciertas negociaciones, me señalaba cómo actuar en votaciones delicadas. Lo hacía con frases breves, sin adornos, con esa precisión que solo tienen los que conocen de memoria la dinámica legislativa.

La política también se aprende en el pasillo, con un consejo susurrado en el momento exacto.

La amistad nacida en la Cámara

Poco a poco, la relación política se volvió amistad. Entre sesiones compartíamos charlas rápidas, algunas bromas, y en más de una ocasión conversamos sobre nuestras familias. Descubrí en él a un hombre cálido, atento, capaz de preguntar por el otro aun en medio de la tormenta política. Era un detalle que no todos tenían, y que en su caso era auténtico.

La amistad en política nace de la empatía, y se sostiene en la lealtad.

No buscaba protagonismo, pero siempre estaba allí cuando se necesitaba un consejo o un respaldo. Su manera de acompañar era única: no imponía, sugería; no ordenaba, explicaba. Para mí, que apenas empezaba a navegar ese mar legislativo, su apoyo fue fundamental.

Un gesto oportuno pesa más que cien discursos.

En ese ambiente de la Cámara, donde las tensiones eran permanentes, él fue un punto de equilibrio. Y ahí, en los pasillos y en las sobremesas rápidas, comenzó una amistad que marcaría mis años siguientes en la política.

Así nació la confianza: no en los grandes actos, sino en las pequeñas certezas de cada día.

La invitación a Naucalpan

Fue esa confianza, nacida en la 59 Legislatura, la que me llevó después a recibir su invitación para colaborar en el Estado de México. En 1999, cuando fue designado delegado general del PRI en la entidad, pensó en mí para sumarme como delegado en Naucalpan durante la campaña de Arturo Montiel. Aquel gesto no lo olvidaré: era la prueba de que me consideraba parte de su equipo.

Las invitaciones importantes nacen de la confianza, no de la casualidad.

Acepté con entusiasmo. Sabía que detrás de ese encargo estaba su confianza en mi experiencia electoral y, al mismo tiempo, la responsabilidad de no fallarle. La comunicación con él era constante: exigente, puntual, siempre con un ojo puesto en los números y otro en las estructuras.

Jackson combinaba la exigencia del estratega con la calma del amigo.

Aquella experiencia en Naucalpan me dejó claro que el político que yo había conocido en la Cámara era el mismo en el terreno electoral: meticuloso, atento, capaz de detectar la falla más pequeña en una estructura y corregirla. Nunca se trató solo de un encargo: fue un aprendizaje compartido, una extensión natural de la amistad que habíamos empezado en la Legislatura.

Lo conocí primero como guía en la Cámara, y después como estratega en campaña.

El aprendizaje mutuo

Mirando atrás, entiendo que esa etapa definió mucho de lo que sería nuestra relación: política y personal. Enrique me enseñaba con su método, y yo aportaba mi experiencia local. Era un intercambio constante, en el que ambos sabíamos que la lealtad era más importante que la coyuntura. La 59 Legislatura y Naucalpan fueron los dos escenarios donde nuestra amistad se consolidó.

La confianza se fortalece cuando se prueba en más de un campo de batalla.

Así quedó en mi memoria: primero el compañero que me guió en la Cámara, después el aliado que confió en mí en una elección difícil. En ambos terrenos, el Enrique Jackson que conocí fue el mismo: serio, meticuloso, cercano, y siempre un hombre de palabra.

Su mayor lección fue simple: cumplir lo que promete, aun en los momentos más complicados.

 Naucalpan y la elección de Montiel

El reto de sostener una plaza clave en medio de una batalla electoral

La invitación directa

Cuando Enrique me invitó a participar como delegado del CEN en Naucalpan, ya teníamos una relación de confianza nacida de nuestro trato en la 59 Legislatura. Su manera de plantear las cosas era simple y firme: sabía de mi experiencia electoral y me pidió ponerla al servicio de una elección que podía definir el rumbo del Estado de México.

Las invitaciones que llegan de un amigo son también encargos de honor.

Acepté con la conciencia de que no sería una tarea sencilla. Naucalpan era una plaza difícil, una tierra de contrastes, donde las estructuras priistas debían enfrentarse a una oposición decidida a ganar terreno. Enrique confiaba en que, con disciplina y cercanía, podíamos mantener la fuerza del partido.

Cada plaza electoral es un termómetro del ánimo social.

Las estructuras de Naucalpan

Me concentré en impulsar dos estructuras. La primera, la que habían formado mis compañeros diputados Guillermo González y José Luis Bárcenas, con un arduo trabajo de base en colonias y barrios. La segunda, una red que fuimos construyendo con líderes sociales y simpatizantes, personas que creían en la campaña de Montiel y que estaban dispuestas a sumar esfuerzos.

Una estructura política es también un tejido humano: confianza entrelazada en cientos de manos.

Jackson supervisaba cada detalle. Conocía el mapa electoral como si lo llevara grabado en la memoria. Preguntaba por los liderazgos, por las zonas complicadas, por los riesgos de fractura. Era un estratega que no dejaba nada al azar, y al mismo tiempo sabía escuchar a quienes estábamos en el terreno.

El verdadero estratega pregunta antes de ordenar.

La noche del valle de Toluca

Recuerdo con nitidez aquella noche en que el valle de Toluca se derrumbó electoralmente. Los números ponían en riesgo la elección de gobernador. Sonó el teléfono: era Enrique. Su voz era serena, pero firme. Me dijo que no podíamos perder Naucalpan por más de cien mil votos. Sabía que ese municipio era decisivo.

Las llamadas en medio de la crisis son las que definen el temple de un dirigente.

La instrucción era clara: resistir, sostener, no dejar que la ola se llevara lo construido. Con el equipo seguimos trabajando con intensidad, buscando cada voto. La tensión se sentía en el aire, pero la confianza en su liderazgo nos daba serenidad.

En las crisis, la calma se transmite como un salvavidas.

Una derrota útil

Al final Naucalpan se perdió por diecisiete mil votos, pero ese margen fue clave. No alcanzó a poner en riesgo la gubernatura. Arturo Montiel ganó, y el trabajo en Naucalpan fue parte de esa victoria global. Jackson entendía que en política no todas las derrotas son fracasos: a veces son aportes estratégicos a un triunfo mayor.

Perder poco también puede significar ganar mucho.

Ese episodio consolidó aún más nuestra amistad. Enrique no me habló de reproches, sino de agradecimiento. Valoró el esfuerzo, reconoció la disciplina y celebró que se hubiera cumplido con el objetivo esencial: no dejar que Naucalpan se desplomara y pusiera en riesgo la elección.

La gratitud sincera es el sello de los verdaderos líderes.

Así quedó en mi memoria esa campaña: como una lección de estrategia, resistencia y confianza mutua. No fue una victoria local, pero sí una victoria compartida en el mapa del Estado de México. Y con ella, se reforzó el lazo de respeto y camaradería con Enrique Jackson.

Del Congreso al Senado

El cierre de la 59 Legislatura y el reencuentro en Guanajuato

El final de la 59 Legislatura

La 59 Legislatura llegó a su fin y con ella una etapa compartida de aprendizajes y confianza. Enrique había sido vicecoordinador y luego coordinador de nosotros, pero más que eso fue referente en el grupo parlamentario; yo había encontrado en él a un amigo y a un guía. El cierre de ese ciclo fue también el inicio de otro: el salto de Jackson al Senado, donde se convertiría en una figura central del priismo.

Las legislaturas terminan, pero las amistades que nacen en ellas se prolongan más allá del recinto.

En esos últimos días, lo vi mantener la misma calma de siempre, incluso en medio de tensiones. Era evidente que estaba listo para un papel mayor, y que su forma de ser lo haría destacar en la Cámara Alta. Para mí, quedaba la satisfacción de haber compartido esa etapa y de saber que la amistad continuaría.

La política cambia de escenario, pero la confianza no pierde vigencia.

El salto al Senado

En el Senado desplegó lo que ya conocíamos: serenidad, disciplina, capacidad de construir consensos. Presidió la Mesa Directiva en varias ocasiones y se convirtió en un negociador confiable en los tiempos de transición política. Su voz pesaba porque cumplía lo que decía. Yo lo seguía de cerca, orgulloso de saber que aquel compañero de Cámara ahora era uno de los pilares del Congreso.

El Senado fue el espacio donde se confirmó como un hombre de Estado.

Enrique nunca dejó de ser cercano, incluso en la distancia. Estar en Guanajuato no impedía que la amistad se mantuviera. Y con el tiempo, el destino nos dio la oportunidad de un reencuentro más entrañable.

Los reencuentros verdaderos son los que ocurren cuando nadie los fuerza: nacen solos.

El reencuentro en Guanajuato

Desde la dirigencia estatal del PRI en Guanajuato lo invité a reunirse con nuestro Consejo Político. Aceptó con entusiasmo. Organizamos no solo la sesión formal, sino también una comida para recibirlo como se merecía. Queríamos que se sintiera en casa, porque para nosotros no era solo un senador: era un amigo.

La política se honra con discursos, pero la amistad se celebra con gestos.

Ese día preparamos un detalle especial: lo recibimos al ritmo de la canción 'Amigo' de Roberto Carlos. La letra sonaba como un homenaje sincero, y verlo sonreír mientras entraba al salón fue un momento que aún guardo con nitidez. Había emoción en el ambiente: no era solo la visita de un dirigente, era la llegada del amigo al que se recibe con música, afecto y gratitud.

Pocas veces una canción refleja tan bien la verdad de una relación.

La comida se convirtió en un espacio de recuerdos y planes. Entre anécdotas de la Legislatura y comentarios sobre el futuro del partido, reinaba un clima de camaradería. Enrique escuchaba a todos, con esa serenidad que lo caracterizaba, y respondía siempre con una sonrisa y una palabra justa.

El político sabía hablar; el amigo sabía escuchar.

El senador y el amigo

Aquel encuentro en Guanajuato me confirmó que la figura nacional y el amigo cercano eran la misma persona. El senador de prestigio se sentaba a la mesa con sencillez, el negociador hábil se dejaba acompañar por la música, y el dirigente de talla nacional compartía bromas como cualquiera de nosotros. Esa mezcla era su mayor grandeza.

Enrique nunca necesitó distancia para hacerse respetar; su respeto nacía de la cercanía.

Así quedó grabado ese día: el de un reencuentro celebrado con música, comida y amistad. Un capítulo que unió la formalidad del cargo con la intimidad de la confianza, y que me recordó que, en política, lo que perdura no son los cargos, sino las relaciones humanas que se cultivan con sinceridad.

El sueño presidencial y la fractura interna

La aspiración de Jackson y mi propia decisión en la disputa priista

El anuncio de la aspiración

Cuando Enrique Jackson anunció su aspiración presidencial lo hizo sin estridencias. Era su estilo: tranquilo, medido, seguro. No prometía lo imposible, ofrecía confianza. En un partido acostumbrado a discursos rimbombantes, su tono era distinto y por eso llamaba la atención.

Enrique sabía que la política no es gritar más fuerte, sino convencer con serenidad.

Para muchos militantes, su candidatura simbolizaba la posibilidad de un PRI más sobrio, menos dado a las rupturas internas. Tenía a su favor la experiencia en el Congreso, el respeto de adversarios y la imagen de un hombre que cumplía lo que decía.

Representaba el rostro de un priismo confiable en tiempos de incertidumbre.

Yo lo veía con respeto. Su aspiración era legítima, nacida de su trayectoria y no de ambiciones desmedidas. Competía con dignidad y transmitía la certeza de que el partido podía renovarse con figuras como él.

Su fuerza no era el espectáculo, sino la credibilidad que irradiaba.

El TUCOM y Montiel

Surgió entonces el TUCOM, el grupo de gobernadores y dirigentes que buscaban evitar que Roberto Madrazo fuera el candidato. Enrique formaba parte de esa dinámica, pero el bloque terminó inclinándose hacia Arturo Montiel. Era un movimiento fuerte, que generaba titulares y expectativas.

El TUCOM fue un intento de reordenar fuerzas, pero terminó concentrándose en Montiel.

Para Jackson, aquello fue un golpe a su aspiración. No perdió la compostura: siguió en la contienda, convencido de que debía estar hasta el final. Su temple se mostró en esos días. Donde otros podían haber reclamado o roto filas, él optó por mantener la calma y seguir adelante.

La política interna también prueba la resistencia de quienes saben perder terreno sin perder dignidad.

Yo observaba con claridad que la batalla se tensaba. Cada grupo apostaba por su carta y el clima se volvía cada vez más áspero. Enrique, sin embargo, se mantuvo con la serenidad que siempre lo distinguía.

Su fortaleza era no dejarse arrastrar por la marea de la confrontación.

Mi decisión personal

En lo personal, decidí tomar otra ruta. Ante el peso del TUCOM y su apuesta por Montiel, mi camino me llevó a respaldar a Roberto Madrazo. Era la decisión que en ese momento consideré más adecuada. No fue fácil, porque la estima hacia Enrique seguía intacta, pero en política las rutas a veces divergen.

Tomar partido es parte de la vida política; no decidir es quedarse al margen de la historia.

No hubo ruptura entre nosotros. Enrique entendió que cada quien debía seguir su ruta. Nunca lo vi resentido ni agrio; siempre mantuvo la cortesía y el respeto. Esa fue una de sus mayores virtudes: saber separar lo personal de lo político.

La amistad verdadera sobrevive a las decisiones distintas.

Para mí fue un aprendizaje: se puede disentir sin enemistarse, se puede caminar en direcciones diferentes y conservar la lealtad mutua. Eso era lo que lo distinguía: su capacidad de reconocer al otro aun cuando no coincidía con él.

Enrique nunca confundió la diferencia política con la enemistad personal.

El desenlace y las heridas del partido

El resultado final favoreció a Roberto Madrazo, que ganó legítimamente la candidatura presidencial del PRI. Enrique aceptó el desenlace con elegancia. Reconoció el triunfo de su adversario y reafirmó su lealtad al partido. Esa actitud lo engrandeció: demostró que podía perder con la misma dignidad con la que había competido.

Aceptar el resultado con entereza fue su victoria moral.

El proceso dejó heridas en el priismo. La salida de Elba Esther Gordillo y la división de corrientes fueron señales de que algo se había fracturado. No fue culpa de una sola persona, sino de la tensión acumulada. Enrique lo entendía y jamás habló con rencor.

Las fracturas de los partidos no se miden solo en votos, sino en confianza perdida.

Aun así, Enrique salió de esa contienda con un prestigio renovado. No necesitó la candidatura para demostrar su valía: lo había hecho con su serenidad, su respeto a las reglas internas y su lealtad al PRI. Incluso sus adversarios reconocían en él a un hombre íntegro.

Perder con dignidad es, en el fondo, otra forma de ganar.

 Los últimos años y la memoria viva

El regreso a San Lázaro, la Constituyente y las llamadas de un amigo

El regreso como diputado

Enrique volvió a la Cámara de Diputados en 2015. Lo recibieron como a un veterano respetado, un hombre con décadas de servicio público a cuestas. Yo lo miraba con orgullo: el mismo amigo con el que había compartido pasillos volvía a San Lázaro como un referente de experiencia. No necesitaba demostrar nada, ya lo había hecho, pero ahí estaba, aportando serenidad en medio de nuevas generaciones.

Regresar al Congreso era, para él, confirmar que la política era su vocación de vida.

Se integró a comisiones de seguridad y defensa, temas en los que tenía autoridad moral y técnica. Su voz era escuchada no solo por sus compañeros de bancada, sino también por quienes lo conocían de años atrás. La Cámara lo respetaba, y los que llegaban por primera vez encontraban en él una brújula.

Un veterano en política no es quien acumula años, sino quien acumula respeto.

La Asamblea Constituyente de la CDMX

En 2016 fue designado integrante de la Asamblea Constituyente de la Ciudad de México. Era un momento histórico: por primera vez la capital tendría su propia Constitución. Enrique llevó a ese espacio su experiencia parlamentaria y su carácter negociador. Quienes lo escuchaban en las mesas de trabajo sabían que sus intervenciones eran puntuales, sin desperdicio de palabras.

Era un constituyente con la autoridad de quien había vivido todas las etapas de la política moderna.

No buscaba protagonismo, pero cada vez que hablaba se sentía el peso de su palabra. Su estilo era el mismo: ordenar, proponer, conciliar. Fue un actor discreto y eficaz en la redacción de una carta magna que aún guía la vida de millones de capitalinos.

En cada comisión, Enrique confirmaba que la política necesita de voces que unan, no que dividan.

Las últimas llamadas

Con el paso de los años, nuestra comunicación se volvió más esporádica, pero nunca se interrumpió. En varias ocasiones recibí sus llamadas. No eran de trámite ni de política; eran llamadas de un amigo que quería saber cómo estaba yo, cómo seguía la vida. Ese gesto lo pinta de cuerpo entero: un hombre que, aun con la agenda llena, encontraba espacio para preguntar por los suyos.

Un verdadero amigo es el que se acuerda de ti cuando ya no hay reflectores de por medio.

Recuerdo su tono de voz: pausado, afectuoso, sin prisas. Hablábamos de recuerdos, de la política, pero también de la vida cotidiana. Cada llamada era una confirmación de la lealtad que siempre lo distinguió. No importaba el tiempo transcurrido: la amistad seguía intacta.

Las llamadas de Enrique eran abrazos a distancia.

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La memoria de Enrique

Cuando supe de su partida en 2021, lo primero que vino a mí fueron esas conversaciones. Más allá de sus cargos y de su peso político, lo que permanece es la memoria del amigo que siempre supo estar. Enrique fue un político íntegro, un hombre de palabra, pero sobre todo fue un ser humano capaz de acompañar y de cuidar a quienes consideraba cercanos.

Las memorias más valiosas no son las de los discursos, sino las de las lealtades.

Hoy lo recuerdo como el compañero de la Cámara, el estratega en campaña, el senador respetado, pero sobre todo como el amigo que nunca dejó de serlo. Su legado no es solo político: es humano. Nos enseñó que se puede hacer política con decencia, que se puede competir sin odiar, que se puede perder sin resentirse, y que la amistad está por encima de todo.

La última lección que me dejó es la más sencilla: la política pasa, la amistad permanece.

(By operación W).